Poesia del nostro tempo partecipa al dolore della famiglia, e invita a riflettere con la poesia di Fabio Franzin sul tema della scuola, della sicurezza e del lavoro

Co’a stessa franza scura

Per Lorenzo Parelli

Te ‘vea su el casco, ‘ò lèt
tii giornài; istèss no l’é bastà
co’ chea putrèa de fèro
te ‘a ‘rivà tea testa, là
sot el caroponte 12648.

Poro Lorenzo, pori nostri
fiòi tornàdhi mandàr
al massacro a gratis
un sècoeo dopo, drento
fabriche, cantieri, oficìne,
fra trincee de scafài,
postazhión de machinari
drio i reparti, ‘e armadhùre.

Te ‘à ‘a stessa età de mé fiòl,
‘i stessi òci bisi, tea foto,
‘a stessa franza scura sora
‘a front (quea che tignè
butàdha in vanti, a cop,
come a ‘scónderve da ‘sto
tenpo can. Nianca quea
te ‘a salvà). Anca mé fiòl
l’à fat un de ‘sti stèig
scuòea-lavoro (un mese
intièro te un magazìn
de logistica, in istà,
fra bancài e mùeti,
caldo, camii e osàdhe.
Nianca un cafè i ghe ‘à
pagà, nianca ‘na cocacòea).

E mì ‘dèss lo urle, te ‘ste
paròe che scrive prima
del mé turno te un de ‘sti
posti senza pì ànema,
miràndo te un de ‘sti
posti de sfrutamento

‘i schèi che no’ ghe dé
a ‘sti fiòi, chea mancia
che saràe giusto darghe,
che sparagné pai vostri
suv, pae vostre pissine,
i sia màedeti, màedeto
el vostro èsser despiasudhi,
‘dèss – pì pae rogne
che ve speta, che pa’a
tó vita zovane, Lorenzo -,
i ‘é maciàdhi de sangue,
i spuzha de carogna.

‘Dèss resta ‘e tó ròbe
sequestràdhe pa’ l’inchiesta:
‘a tuta blè da operaio
(dea tó scuòea, nianca
del parón – sparagnà
anca quea), guanti,
scarpe, ociài. Resta
i tó sogni strazhàdhi,
drento chel capanón,
e un doeór duro, par tuti.

*

Lorenzo Parelli, 18 anni, allievo della 4a meccanica industriale all’istituto Bearzi di Udine, è morto alle 14.30 del 21 gennaio 2022, nell’ultimo giorno di stage gratuito, schiacciato da una putrella d’acciaio all’interno della Burimec di Lauzacco di Pavia di Udine

Con la stessa frangia scura Indossavi il caschetto, ho letto / nei giornali, però non ti ha protetto / quando quella putrella di ferro / ti ha colpito nella testa, là, / sotto il carroponte 12648. // Povero Lorenzo, poveri nostri / figli mandati di nuovo / al massacro gratis / un secolo dopo, dentro / fabbriche, cantieri, officine, / fra trincee di scaffali, / postazioni di macchinari / lungo i reparti, i ponteggi. // Hai la stessa età di mio figlio, / gli stessi occhi bigi, nella foto, / la stessa frangia scura sopra / la fronte (quella che portate / pettinata in avanti, a tegola, / come per celarvi a questo tempo / cane. Neanche quella / ti ha salvato. Anche mio figlio / ha fatto uno di questi stage / scuola-lavoro (un mese / intero in un magazzino / di logistica, in estate, / fra bancali e muletti, / caldo, camion e grida. Neanche un caffè gli hanno / offerto, neanche una coca-cola). // E io ora lo urlo, con queste / parole che scrivo prima / del mio turno in uno di questi / luoghi privati dell’anima, / mirando verso uno di questi / posti di sfruttamento // i soldi che non date / a questi ragazzi, quella mancia / che sarebbe giusto riconoscergli, / che risparmiate per i vostri suv, / le vostre piscine / siano maledetti, maledetto / il vostro dispiacere, adesso – più per le rogne / che vi aspettano che per la / tua giovane vita, Lorenzo -, / sono macchiati di sangue, / puzzano di carogna. // Ora restano le tue cose / sequestrate per l’inchiesta: / la tuta blu da operaio / (della tua scuola, neanche / del padrone – risparmiata / anche quella), guanti, / scarpe, occhiali. Restano / i tuoi sogni infranti, / dentro quel capannone, / e un dolore duro, per tutti.